В той кладовой, где нет замков,
Куда любая мысль без стука
Заходит и, пожав мне руку,
Садится, обретая кров.
И, вороша души архивы,
Шурша пергаментом годов,
То плачущих глазами вдов,
То шаловливых, то блудливых,
Так непохожих друг на друга,
Не повторяясь никогда
Они, как вешняя вода,
Спешат из замкнутого круга
На восходящую спираль
Вокруг святого Арарата,
Потом с неё – на вертикаль,
Туда, откуда нет возврата. |