Вы письмо уронили
В цветущий шафран,
Получив от владельца галеры...
Значит, всё же он умер.
Скончался от ран
Вас любивший лихой кабальеро.
Он не раз и не два
О любви прокричал
Вам той дивною ночью весенней,
Но прощаться Вы с ним
Не пошли на причал,
Перепуганы злою дуэньей.
И ушли каравеллы
В рассветный туман,
Слыша крики растерянных чаек...
А закат в этот день был
Зловеще багрян,
И, конечно, совсем не случаен.
Вы недолго казнились -
Вам трудно одной.
Смельчаков поощряла улыбка.
Вы о нём вспоминали,
Любуясь волной.
Что-то теплилось. Смутно... И зыбко...
По горячим пескам
Незнакомой страны,
В том краю, что доселе не видан,
Шли идальго,
Безумием сотрясены,
Напролом к золотым пирамидам.
От жары задыхаясь
В кирасе стальной,
Их немного вернулось живыми.
Умирал он, пронзённый
Индейской стрелой,
Повторяя в бреду Ваше имя...
Мне его не понять.
Вас - охотно пойму.
Вы не ждали. По-своему честно.
Остаётся вопрос.
Кем вы были ему?
Ни жена, ни вдова, ни невеста...
Равнодушно взирал он
На блеск золотой
Исходящий из Торре дель Оро...
Поздравляю! Вы были
Последней мечтой
Убиенного конкистадора.
Умирая, любить -
Это лучший удел
И мечта для идальго любого.
Вспоминайте о нём -
Он добра Вам хотел,
И любил. Даже больше, чем Бога... |
