Очень часто нас всех уводит в тишину,
Словно бы там единственное спасение.
Но эдакое не написано людям на роду,
А жить в звучании обыденное явление...
С деревьев опадает пожелтевший лист,
Оседая томно в толпу своих собратьев.
Но на это способен только один артист,
Который в сутане и с косой в объятиях...
Тишина не проявляет себя в гармонии,
Тишина, полная слуховая дисфункция.
Мир звуков, это прилив чувственности,
Которая есть вся наша сила движущая…
Рождаясь, мы с криком приходим сюда,
Давая знак, что жизнь свое тело обрела.
А все это записывает в анналы история,
И следит за новеньким до самого конца...
Но забота легла на Ангелов Спасателей,
Которые нынче при деле с ночи до утра.
Они-то и есть жизней наших хранители,
Раз не доглядели, смерть шасть со двора…
Та самая, которая бродит с косою острой,
Её черный балахон обволакивает силуэт.
На ухо шепчет, что грядет покой вечный,
И еще о новой жизни, которой здесь нет…
Еще о счастье, за которое дурни дерутся,
Враждой и мором жизни попусту изводя.
Сначала навоюются, а после перепьются,
Да снова в драку, в общем, все как всегда…
22.01.18.
Печальна истина, зависшая в словах,
Не имеющая по жизни продолжения.
Зато она легко очнется, когда в делах,
Покажет суть и осмысление решения... |
