Тихо у нас, как в гробнице.
Ходят на цыпочках мысли.
Думы, как сонные птицы,
что-то лениво зависли...
Тихо, покойно, как в сказке.
Нету нужды торопиться.
Будто в сиреневой ласке
всё, что привиделось, снится...
Только, бывает, как чудо
всполохом личного неба
вспыхнет нежданно (откуда?)
то, где ни разу я не был...
Нежно, легонько прихватит
сердце щемящею болью.
Словно в тюремной палате
окна открылись на волю...
Будто бы некая песня
зовом любви из далёка
манит в своё поднебесье,
где ей без нас одиноко...
|
