Вот и крылья отпали, как кожа,
что подобна змеиной одежде.
Вместо лика постылая рожа,
на которой нет места надежде.
Встречный ветер не спросит: "Откуда,
добрый путник?" Шарахнется дальше.
Вот такая смешная приблуда.
Был приятней, дружище, ты раньше.
Но и в этом, наверно, есть смыслы —
несвободой быть связанным крепко.
Только разные глупые мысли
колют душу на мелкие щепки.
Словно тень, растворившись на пирсе
без следа, вспоминая о прошлом,
собирать, как алмазы де Бирса,
по крупицам, что было не пошлым.
Только ноше такой не сравниться
даже с пухом, летящим по ветру.
Капли крови страдающей птицы
тяжелее чугунного метра.
Твой удел — обезлюдевший берег.
Там давно не гудят пароходы.
Там прозревший настроен на пеленг,
на сигналы духовной природы...
|
