Не сон, не явь, не хроника, не миф.
Лишь зов мечты в безбрежном океане…
С тобой мы вслух читали «Суламифь»,
Под жар свечи, на стареньком диване.
Я ощущал сознаньем нежный слог,
И кутался в осеннюю прохладу,
Внимая образам волшебных строк,
Про груди, что, как гроздья винограда.
Лукавый вечер, легок и незрим,
Он в сладкий бред вовлек величьем слова…
Мед с молоком под языком твоим…
Стелились тенью по полу покровы…
И звездный купол закрывал туман,
Скрывая любопытство Зодиака.
Дрожал смущенно старенький диван,
И шло сплетенье, как у Пастернака… |
Послесловие:
Да, я в курсе, что у Пастернака не "сплетенье", а "скрещенье", спасибо за беспокойство.
