Я форму не ищу. Все формы, как носок.
Который смог надеть всего на ноготок.
Закрученный сюжет, в ажурных словесах,
Не взвесить с болью нам на творческих весах.
Все поиски пусты, эквилибристский бред,
Когда в них за строкой, всё той же боли нет.
А ведь она во всём; в природе и в любви.
И в честности, во лжи. Куда не посмотри.
В дожде на полотне. И где- то среди нот.
В ней истины глоток искусство в жажду пьёт.
Нет, форма не важна. Она сама придёт.
К тому, кто от неё лишь обрамление ждёт. |
