Не спал поэт, Морфея выгнал прочь,
Напившись кофе. Крепкий, как сигара,
Напиток чёрный взбудоражил ночь,
Пульс участив до больше ста ударов.
Глаза тараща, рожей покраснев,
Поэт "творил" в суть дела не вникая,
В реальности, как будто бы во сне.
Явилась Муза спьяну "никакая"...
Слышь, фабулянин, в третью смену, что ль?
Спросила, заливаясь глупым смехом.
Пегасом показалась Музе моль,
Летавшая у шкафа с лисьим мехом.
Два пальца в рот засунула и свист,
У Музы вышел, словно у джигита...
Поэт в дурдоме, а перо и лист,
Туда не взяли,- спёрли б мужики там. |
Дурачусь я.
С теплом)))