Перо, бумаги лист и я,
Творит ночами наше трио,
О всех, из граней бытия.
Талант? При нас, меня внутри он.
Гнездится в глубине души,
Трепещет крыльями, взлетая.
Не раз пожар он в ней тушил.
Судьба, спиралью завитая,
Всегда, найдёт подбросить дров,
Искра,- и пламя полыхает...
Будь я с похмелья не здоров,
Врачиха рифма не плохая.
А я ещё за жён чужих,
Бывал побоями в ответе...
Утечки правды, как ужи,
В час икс вползут во всё на свете.
Порою задница,- "магнит",
Для всяко-разных приключений,
Но рифмой лечится пиит,
Будь даже он отнюдь не гений. |
здорово!