Тихо, просто, без объяснений,
В те места, что ещё чисты,
Не прощаясь, уходит гений...
Вертит ветер стихов листы.
Недобалован нашей лаской,
Недокусан теми, кто груб,
Недодавлен "авторской массой",
Недовыжатый, словно туб,
Недобит, устав от "корриды",
Ежедневных стычек с ордой,
Он уходит с тихой обидой,
Оставляя эти "недо"...
Ничего не скажешь на это.
Остаются горечь и злость.
Слишком много нас тут, поэтов,
Самопризнанных развелось.
Если вдруг человеку плохо
От бездарностей кутерьмы,
Тут совсем ни при чём эпоха,
Это просто такие мы. |
