Здесь - стол, топчан, решетка на окне,
Пол - цементуха, стены в краске синей.
Картину дополняет портмоне,
Вскользь брошенное нА стол с кислой миной
Партнёром, что присел на табурет.
Он в преферанс играет, забияка...
Его здесь знает каждая собака,
И для него "авторитетов" нет...
А завтра будет новое "жильё"
За игры в карты - ни стола, ни стула...
Холодное, пустое забытье,
И на полу матрац, нагана дуло...
А где-то мир, совсем-совсем иной,
Где свет в окне так мягок и сердечен,
Кушетка где со спинкой раздвижной.
Бег времени струится, быстротечен.
На полках книжных замерли стихи.
Хозяйка дома их не открывает.
Она страдает, но не понимает,
Что сердцу больно за его грехи... |
