Уже и за порог частенько нет охоты
ступить. Предпочитаю старенький диван.
А письма бледные с какой-то там работы
всё в ящик падают — такой приказ им дан.
Слепые призраки как будто за стенами
поют немолчный, нестерпимо пошлый гимн
о дне, когда отец под тёмными кустами
меня спланировал желанием своим.
Они, как листья, письма, — с веток облетают,
свидетельства эпох, суетности поры.
Уж срок оставшийся неумолимо тает.
А бог всё не меняет правила игры.
Бывает, за чертою странных предрассудков,
иная жизнь — неужто улыбнулась вам?
Да нет. Вам показалось. Это разум чутко
отрепетировал на сердце новый шрам...
|
Бывает. Состояние души.
Но только в старость не спеши.