Обратилась листва золотою монетой,
только вот ценности в ней никакой.
Лес, сентябрьским солнцем прогретый,
поражает своей красотой.
Только листвой этой ведь не расплатишься,
в магазинах не примут оплаты такой.
Зря ты, лес, так богатствами тратишься,
расстилая ковром над травой.
Не оценят твои украшения,
их отвергнет любой ювелир.
И не нужно твое подношение,
не нуждается в этом наш мир.
Участь листвы будет очень проста:
пред наступлением зимнего холода
станет она лишь основой костра,
где и сгорит все осеннее золото…
|
