Вирш писал один поэт, злостью истекая,
В нём вещал, что правды нет, жизнь плоха такая!
Видел он лишь сволочей слева, справа, сзади,
Но спросить: «А ты-то чей?» И не скажет дядя…
Всё вокруг ему не так, худо дело в мире:
Вместо «Papia» — наждак в дядином сортире...
Он подтёрся — ободрал главный орган жизни,
А потом пошёл, на*рал виршиком Отчизне!
«И вожди-то — не вожди!», обличая, кличет,
Бьёт он пяткой по груди, негатив талдычит...
Как сопля, предли-и-и-нный стих скучно вниз свисает,
Тряпкой мрачных строк своих дядя потрясает!
И за строчками видна стиходиарея,
Тут поэмка создана, или ахинея?
«Не идёт в пиджак живот,» © — у него досада...
Как же он ещё живёт? Застрелиться надо!
|
Послесловие:
Уважаемые Авторы!
Если кто знает, как избавиться от этого [left], то будьте добры, скажите...
Стаси, не сочтите за наглость, приглашаю вас на страницу папиных стихов. С искренним теплом, Лика.