Поэта музы так достали,
Что поспевал писать едва ли.
О том, о сём… о чём попало.
Репейником что к языку пристало.
Средь декабря весна явилась.
-Ах, бестия! Ты что же, заблудилась?!
Мой бог! В снегу горят жарки.
То из тайги ворвались огоньки.
Аж нос распух от нюха рифмы…
Она ползёт из всех щелей.
И в ней коралловые рифы
Не гибнут - размножаются быстрей.
И мозг цветёт как куст сирени,
А рыбий глаз кого-то ждёт.
В поэте след простыл той лени,
Что изводила каждый год.
И к ночи палец изо рта достав,
Он отошёл ко сну блаженно.
Высасывать сюжетики устав,
Страдалец засопел мгновенно.
|
