Все, что придумано на этом белом свете,
Сбывается, а может быть и нет.
Поэт мечтал о жаренной котлете,
И на, пожалуйста, десятка три котлет,
Лежат в тазу, и пышат терпким жаром,
А рядом суетятся бабы две.
Еще и винегрет, торт - жениха подарок,
И смак любви – французский оливье.
И это все по случаю приезда,
Кого, кого, да вообщем то меня.
Откуда принесло, конечно же, со съезда,
Заждалась, видно, родная семья.
И курица копченая в духовке,
И докторская палка колбасы.
А я все думал: ждет меня веревка,
И крюк над люстрой, жизненной красы.
А вот оно, как в жизни обернется,
Где пулю ждешь, там вины и любовь.
А где шампанское по чье-то морде льется,
Вместо соплей прольется чья-то кровь. |