Несносная птица которые сутки
за сеткой москитной на ветке поёт.
И кажется будто, что голосом чутким
меня в неизвестность надежда зовёт.
Но сердце, приросшее к быту, комфорту,
лишь жалко трепещет. Натянутый нерв,
как чья-то рука под тяжёлым ботфортом —
ни вправо, ни влево... Не вниз и не вверх.
И что остаётся? На кресле-качалке
страницу романа о карме читать?
Как будто вся жизнь у меня по шпаргалке.
И прятаться нужно, как вор или тать...
|
эх...
