Мне никто стихов не писал,
под сияющей сидя луной.
И портретов не рисовал
в виде девушки с длинной косой.
Мне никто не дарил небес,
нежно пальцев не целовал,
для меня не творил чудес,
счастья вечного не обещал.
И не ищет меня никто,
даже ветер. И тот устал.
Детектив в своём старом пальто
много лет, как меня потерял.
То у мрачных брожу я скал,
то плакучей иве шепчу,
что никто меня не ласкал,
что я страстно любви хочу.
Как роса утром, слёзы мои,
как цветы в поле, запах мой.
И как чисто поют соловьи,
трель сплетая с моей душой!
И в груди покой не царил
после той ледяной зимы.
И никто меня так не любил
с того дня, как расстались мы. |
