На кухню к друзьям, позабытый чудак,
я мысленно вхож. Там всё те же порядки.
Стакан на сто грамм. И накурено так,
что впору сажать забугорный табак,
как зёрнышко в грунт унавоженной грядки.
Потрёпанный томик забытых стихов.
Есенин? Волошин? Затёрта обложка.
У каждого в меру — и мыслей, и слов.
И бред философский про веру отцов.
И даже тупых анекдотов немножко.
На кухню к друзьям как в былые года
лишь мысленно вхож я. Давно это было.
Но вижу отчётливо — времени, да,
течение, словно сухая вода,
ни духа, ни сути там не изменило...
У Кати всё тот же наивный стишок.
Рубен предлагает наборы загадок.
У Аллы задумчивость. На посошок
готовит красивую мантру Сашок.
И так этот образ из прошлого сладок...
|
Это так приятно читать
Когбудто и обо мне написано
Друзья
Это единственная отдушина в Жизни
Которая так дорога сердцу и душе
Хорошо написано