На площади народ глумился.
Осмеянный стоял поэт.
Как он посмел, как он решился
Дать власти правящей совет?!
Как посягнуть мог на святое?!
Кто он... букашка, мелкий червь.
Как мог придумать он такое?!
За всё ответит здесь теперь!
Палач свою работу знает.
В его руке мелькает кнут.
Удары тяжкие считает.
Минуты времени бегут.
Вот кожа клочьями свисает.
Вот кровь стекает по спине.
Вот крик последний замолкает.
Народ толпится в стороне.
И угасал... с судьбой смирился
Поэта любящего взгляд.
Он, как Христос, за них молился.
Они не знают, что творят! |
