В глубинах вишневых аллей
Луна над дорожкой гуляет,
Кружит музыка между ветвей...
Нищий гений там проживает.
Огни над свечами танцуют.
По стенам там мечутся тени.
То черти с ним вместе колдуют.
"Над чем же ты трудишься гений?"
Заказ выполняет он срочный.
Намедни зашёл к нему странник
В одеждах нездешних, восточных.
И, крайне странным, желанием.
Сулил заплатить вперёд.. много.
Просил:- только подпись не ставь.
Вот так ему прямо с порога:-
"Ты смерть в своей песне прославь"
"О смерти?" - спросил его мастер.
"О ней" - ухмыльнулись чуть губы.
Сомнения рвали на части
Но муза подула уж в трубы.
По клавишам пальцы скользнули.
В душе, как под сводами зала,
Легато хоры громыхнули.
И смерть свою песню узнала.
Творил - она жгла ему свечи,
И с каждой написанной нотой
Удобней садилась на плечи -
Платила..
своею банкнотой.
С рассветом последние звуки,
Улеглись, словно пуля в стволе,
И Моцарт усталые руки,
Сложил на рабочем столе.
Заснул.
По нечесаным кудрям.
Луч скользнул, не вспугнув волшебство.
А реквием этот, бессмертный
.... не исполнил никто для него.
**
Но где же та муза, что в чёрном?
Склонилась над кем, поджидая?
Кто пишет сейчас увлечённо?
Последние строки...
....зная. |
Послесловие:
Моцарта захоронили по "третьему разряду",
без почестей, в обшей с нищими могиле.
И ни кто даже и не подумал исполнить
в его честь какую-либо музыку...
В душе, как под сводами зала,
Легато хоры громыхнули.
И смерть свою песню узнала.
Творил - она жгла ему свечи,
И с каждой написанной нотой
Удобней садилась на плечи -
Платила..
своею банкнотой."
Спасибо, очень понравилось.