Проклятый день. Стишок на пол страницы.
Душа как грядка вымерзает в ночь.
Стучатся в память листья или лица.
А ветер их опять уносит прочь.
Ложатся судьбы тёплым перегноем
в основу наглых будущих веков.
Исходят терпким запахом и гноем.
И ужас в том — что каждый лечь готов.
За рядом ряд безмолвными снопами.
Не для веселья были рождены.
Шагают в бездну робкими стопами.
Не пасынки. Не люди. Не сыны.
Как рябь на теле плоском океана
меняет во мгновение узор,
так этносы себя влагают в страны,
надеясь, что избегнут приговор.
Великий Рим, Египет и Эллада.
Где ваша слава? Был ли в славе прок?
Разрушенного храма колоннада.
И пыльных фолиантов закуток.
Всё, что осталось от былого мира.
Не хочет новый мир в себя принять.
Хоть жертвой крови умасти кумира.
Хоть все молитвы выучи на пять...
|
Откроются другим иные дали.
Останется лишь текст на черепках,
Что в древнем Вавилоне написали.