Приходит вечер
меняя цвет нашей кожи.
В сердце начинают
созревать чувства
родившиеся утром.
Садится солнце в море,
словно в душу погружаясь,
под колкими взглядами
наступающей ночи.
Мы вновь становимся
непостоянными,
Чтобы слиться надолго
в единое целое.
Блудные дети
Америк и Англий,
все мы замрём в янтаре
скорпионами.
Ведь смерть приглашений
на праздник не требует.
В детских мечтах
заблудились нечаянно.
И в наступивший март,
утирая слёзы,
войдём с позабытым
предчувствием разлук.
|
