О чём писать, когда пуста дорога,
Когда давно не брезжит свет в окне.
Быть может подождать еще немного,
И жизнь покончить на кривой сосне.
Пусть говорят, что грех, но я не верю.
Так говорит, кто горя не видал.
Кружатся за потерями потери,
В лицо смеётся жуткий карнавал.
И нет конца, домой идешь голодный,
Буржуй грозится вентиль перекрыть.
Что делать? Может странницей свободной
Пойти по свету, или же убить?
Убить в себе напрасные желанья,
Убить тоску, что пьет из сердца кровь,
И вместе с тем - чуть слышное шептанье
Родных, неярких, северных цветов. |
