В белокаменный город древний
всю дорогу – то зной, то стынь.
До него от глухой деревни,
мой любимый, не три версты.
Ни высот не боюсь, ни бездны,
ни в стогах, ни в сугробах спать.
Я тяжёлых сапог железных
по пути изношу семь пар.
Будут месяцы, будут луны,
тьма в ущельях, в степи костры...
Семь пречёрствых хлебов чугунных
я в скитаньях смогу изгрызть.
Солнца свет ли ложится косо,
ветер дует ли, стыл да сух,
но корявый дубовый посох
я седьмой изобью к концу,
чтоб у града, куда стремилась
так, что крест не казался лют,
мне взглянуть на тебя, мой милый,
и подумать, что не люблю.
03.03.2017 |
