Солнце летнее, небо, возок санитарный,
год четырнадцатый, август, пуля в бедро.
При прощании ты говорила - "Судьбы нет - есть Карма..."
Видно та, что под осью возка стучала пустым ведром.
Далеко впереди болота мазурские, Марна,
хлор, иприт, и, сгоревших полей с трупным запахом дым...
Но вернувшись из госпиталя, понял я, моя Карма -
тебя видеть замужней, замужем за другим.
Я в атаках себя не щадил, это правда,
и, солдат не жалел, выполняя приказ.
Ты жива и здорова - узнавал, было слышать отрадно,
Но мы здесь, на войне, а, вы - там, вряд ли молитесь даже за нас.
А, потом - как у многих, и Ледовый поход, и Царицын,
Перекоп, Севастополь, Стамбул и Париж...
Повезло, я устроился,..но никак я не мог примириться,
Ты в Москве, а, не рядом в Марселе со мною сидишь.
Но с тобой говорю я почти каждый вечер,
рассказал про работу, про Францию и..
про жену,
и, нелепо помыслить, а, не то что мечтать, о встрече
Ну, скажи "Это - Карма...", и я мысленно тебя обниму.
Вот так жизнь и прошла, как зимой с горы санки...
Твоё имя и Родина - одно светлое в жизни пятно.
А сегодня узнал, что ты умерла от испанки
в девятнадцатом.
В девятнадцатом...
Боже, как же давно.. |
