Исчерпан весь лимит на счастье
у старой женщины уже.
На горизонте лишь ненастье.
И тьма на пятом этаже.
И думы будто бы зеркально
друг друга множат — длинный ряд
теней из бездны инфернальной,
где души плачут или спят.
Таков удел. Для всех — кончина
на склоне лет в немой тоске.
А вдруг — там, в ящике, от сына
письмо застряло в уголке?
Для счастья ведь немного надо.
Всего лишь пара тёплых слов:
"Прости, люблю". Другой награды
не ждут от любящих сынов...
|
хорошо как...
Мамам всего-то и нужно капельку тепла...