* * *
Всё острее понимаю: грешен,
Сердцем жить – не выйти в мудрецы…
Из убитых временем скворешен
Нагло смотрят в душу мне скворцы.
Сквозь года они во мне горланят
И на лоб слетают со страниц,
Я не умер, я смертельно ранен
Клювами давно забытых птиц.
Уж давно сгнилА мальчишья майка,
А другая хлопцу не в размер.
…Сердце, сердце, подожди, не майся!
Сердце, я не враг тебе, поверь!
Не виновен я, что в день обычный
По тебе промчались поезда,
И что с их гудками стаи птичьи
Облепили густо провода.
Мне кричат они по-человечьи,
Всё летят, летят со всех концов.
У меня двухкомнатный скворечник,
Я в него впущу моих скворцов…
Подвела ли ногу табуретка,
Только мне окна не распахнуть –
Налилась моя грудная клетка
Жаркой болью так, что не вздохнуть.
…Разомкнув пудовые ресницы,
Я смотрю в больничное окно.
Ныне стали бронзовыми птицы,
Разгнездились в памяти давно.
Век – к концу.
А из чужих скворешен,
Оперившись, метят в высь птенцы,
И уже оттуда: «Грешен, грешен!» –
Мне кричат весенние скворцы.
2006 г. |
