Отбелен мир земной, отмыт,
отмолен в церкви
верной паствой.
Спиралевидные дымы
уличены в непостоянстве -
явился, как всегда, не зван
стыл-ветер -
уличный всезнайка.
Стоят под небом Рождества
дома в тулупах наизнанку.
Кто печку топит, кто камин
(мы далеки от моря, чаек),
а ветер крутит снегом и
бельё застывшее качает.
Он дует в рукава рубах,
и подвывает, словно шавка.
Избы заброшенной труба
красуется в песцовой шапке.
А небо кутается в шаль,
что снизу кажется пуховой...
и день, пятак в горсти зажав,
никем не понятый уходит.
01.2017.
© Copyright: Светлана Тимашева, 2017
Свидетельство о публикации №117011206316 |