Поэзия нема, и я, ее читая, слепну.
В ней слов на жизнь не хватит; сказаны - гроши.
А проза - фальшь, и звезды рядом с нею - меркнут.
И век читай ее и умоляй: скажи!
Я умер и воскрес словами на бумаге,
Да сколько их, считай, не ври. Гроши!
Я перед книгой в первобытном страхе
Дрожу и млею. Зеркало души
Любая строчка в ней. И строчек вечно мало.
Так мало! Ни во век не сосчитать.
И что моей судьбой, моим призваньем стало?
Прав будет тот, кто выкрикнет: читать!
Я - человек. А в прозе - строчка слов.
В поэзии и вовсе - просто знак,
Мираж из вдохновенья, тень из снов.
Я в мире есть. А в книге: где и как?
Так кто же я? Слова иль человек?
Иль, может быть, среди понятий этих
Различий нет? И, может, весь мой век
В стихах и прозе нарисован где-то?
Так где же тонкой лентой между строк
Вся жизнь моя опутывает буквы?
Любая книга, каждый том стихов:
Там обо мне и правда есть, и ложь.
И чьи-то там обветренные губы
Выносят в мир историю мою.
И я живу, мелькая тут и там
Своей любовью трепетной к словам,
И пылью покрываются страницы,
Придуманные мной специально - вам.
|
Мне очень приятно, что вам понравилось! 
По-"Гамлетовски" написано!
И смысл...!!!
Очень понравилось!
С уважением...