Этот сон мне уже не приснится –
Умерла белокрылая птица,
Не оставив на память пера...
Небо больше не красится чёрным –
Вороньё улетело за горы,
Поминально откаркав вчера.
Сон тянулся (как долго – не помню),
Не давая приблизить ладони...
Так – нельзя подойти к миражу.
Наконец, проявив, видно, милость,
Скрипнув, в клетке решётка открылась.
И печатью на лоб – "Не держу"...
Путь открыт... но куда – непонятно...
Оставляя несмытые пятна,
Не терзает былой поводок.
И бескрыла теперь, хоть свободна,
Заменю прежний сон – на подобный,
Задержав кисловатый дымок...
август 2016
. |
