Скитаюсь я по разным временам
И сколько лет одно и то же вижу,
Какая б ни попалась мне страна -
Между Москвой, Багдадом и Парижем
По сути дела разницы и нет,
Лишь местный колорит архитектуры,
Но никому не нужен Вышний Свет,
Свет истины - горчайшая микстура.
За горечь ту, что раб, что господин,
Нас сколько лет и душат, и калечат -
За истину, что Бог на всех один,
А мы - Его прожекторы и свечи.
Вам вспоминать об этом не с руки,
И признавать, что мы, слегка иные,
Высвечиваем в душах тайники,
Где до сих пор тотемы племенные,
Ещё стоят средь масок и рогов -
Как в древности в культурнейших столицах,
Считалось, что есть множество богов,
И что богам нужны тела и лица.
Что эти боги кушают и спят,
Со смертными легко в постели ладя,
Но почему-то вслух не говорят,
Что тот, кто ест, чуть позже сядет гадить
Покуда мы смеёмся в уголке,
Пусть с ваших глаз спадёт любая мара:
Представьте Афродиту на "очке",
Христа иль Зевса возле писсуара -
Вот вам сюжет для множества картин,
Пускай хохочут дети по музеям...
А мы? Мы точно знаем: Бог один.
И Он не ест.
С почтением.
Евреи.
© Олег Аранович
8.11.2016 |
Хоть вовсе не расистка я ,поверьте.
Пойти и вдрыз, до одури, напиться
В обнимку с личным (ДА!) тотемным зверем..