Сколько чувств и мыслей сокровенных,
Волновавших некогда меня,
Тысяча пятьсот стихотворений
В стопке толстых сборников хранят!
Я писал лет семь их или восемь.
Мне равно все дороги они.
Вот уже и нынешняя осень
Просится в лирический дневник.
Сполохами птичьих перепевов,
Изморосью зябкой во дворе,
Первым вальсом листьев у деревьев,
Что я посадил на пустыре.
Сном уставших лодок на причале,
Инеем покрашенных в ночи.
Волнами задумчивой печали
Без нужды, без ветра, без причин.
Я и эту осень не покину
Без стихов достойных в честь её.
Моя муза осень, как богиню,
На Олимп тот книжный возведёт.
Возведёт и поцелует в губы,
Увенчает голову венком.
Ведь когда ты очень-очень любишь,
Пишется красиво и легко.
7 ноября 2016 г. |