Однажды, спать хотелось мне,
И я решил, пойду, мол.
Прилёг, и верите ль, во сне
Какой-то стих придумал.
В нём были рифма, и строка,
И слог, весьма приятный,
А также, что наверняка -
Сюжет, для всех понятный.
Проснувшись, я к столу бегу.
Ещё... ещё немного...
Вспотел! А вспомнить не могу
Ни рифмы и ни слога.
Вчера, в компании друзей,
Где всё лилось рекою,
Я, после пятой, ей-же-ей,
Откалывал такое,
Что все валились на паркет
И дружно хохотали.
"Ну, брат, да ты, и впрямь - поэт!" -
На ухо мне орали.
Сегодня к этому, к тому -
С вопросами. И что же? -
Кого, куда и почему -
Никто сказать не может.
О, Мир! К шедеврам ты жесток!
О том подумать страшно:
Как много гениальных строк
Осталось сном вчерашним!
И, право, скорби нет конца.
И тем грустней, чем боле
Талантов, тех, что без венца,
Под гнётом водки и винца,
Легло в житейском поле.
24 февраля 2015 г. |
Это точно! 
Пить надо меньше - больше записывать.