Тасует суета сует,
рисует и суёт
в колоду смерти мой билет
на ржавый звездолёт.
Уж скольких он перевозил
верзил-переверзил,
а я – обобранный кизил,
и, в общем-то, без сил.
И, вроде, в космос не хочу,
но чаянья врача
мельчают – чу, уже лечу,
дичаю, хохоча.
Одной ногой, одной рукой,
одной полубашкой,
лечу из койки на покой.
На кой он мне такой? |