Идёшь по Родине, дыша
озоном звонов.
Как просто жить без калаша
и без гондонов.
Как чудно верить, не боясь
проснуться завтра,
и петь, расхлюпывая грязь,
и ссать рассато.
На фоне дремлющих ментов
и ям по яйца,
глядит в преддверье холодов
портрет данайца.
И, вроде, выборы прошли,
не начинаясь,
но метят рожу кобели,
тебе на зависть,
и будет рожа та видна
до пятых пятниц.
Защемит сердце – вот те на,
допился, братец.
Прохожий, сотый из толпы,
ноль-три натычет.
А мир врезается в столбы,
кутит на вычет,
и всё купается в одном,
сплошном веселье –
и вечность лужи под окном,
и миг спасенья.
Тот миг, на лошади хромой,
к утру доскачет.
Везде воруют, брат ты мой.
А как иначе? |
