Ну, что старик, дожил до светлой рани.
Чего же ждешь, благословляй юнцов,
Что провожают до границы крайней,
Не проклиная образы отцов.
Наверняка, старик, они тебя не любят.
За что любить, ни денег, ни мозгов.
Все, что имел растрачено в подлунье,
Осталось снять последний твой засов,
Который охраняет тайны сердца.
Как умудрился в целости хранить,
Наследие почтенных иноверцев,
Священной веры золотую нить.
Ан, сохранил, не продал и не пропил,
К тебе наградой, видимо, придут
Два ангела из-за болотной топи,
Которые не вешают, не бьют,
Наоборот, хранят твои пожитки,
Что пригодятся в праведном пути,
Когда в глазах поселятся улитки,
И истину руками не найти.
Все прошагал, довольно пустословья.
Ну, помаши неправдной рукой.
И прогони проклятья с изголовья,
Смелей, поэт, вернись в свой дом родной.
И примешь там последнее причастье.
Пусть небо озарит покой и сон.
А ты в обнимку с радостью и счастьем,
Войдешь в нас ожидающий покой и дом. |
