Тоскливый вечер лениво машет
лучом последним в преддверье драмы,
«паучий невод, луну поймавший,
дрожит на пяльцах оконной рамы».
Тебе шептало дневное время,
о вечной жизни в тепле и неге,
но вот бросаешь в камин поленья –
среди Вселенных, как на ковчеге.
Ночные тени взвивают в небо
остатки лета, кусочки рая;
и повисает звезда нелепо
на длинных нитях, вновь умирая.
Рука сжимает листы бумаги
под шорох комнат, под взглядом мрака,
на стенах отсвет рисует знаки…
в такое время легко заплакать.
Но прочен невод, луну поймавший,
а значит, светом ночь озарится…
звук за стеною уже не страшен:
душа поэта взлетает птицей. |
