Вот опять наплывает щемящее чувство тревоги,
позабытое мною давно в нашей древней глуши.
Значит, веером вновь за спиной разбегутся дороги
и закружится пыль под колёсами быстрых машин.
Замелькают в глазах перелески, луга и овраги,
чем издревле богата родная моя сторона
и забудутся споров с друзьями скрещённые шпаги,
шулера, экстрасенсы и грозный прогноз колдуна.
А пока аккуратно разложены стопками книги
на массивном столе. Синий бархат под толстым стеклом
поглощает, как капли дождя, эти тусклые блики.
Так, наверное, звёзды глотает ночной небосклон.
И пока ещё пишется, правда, с усилием воли
обо всём понемногу, а точнее, почти ни о чём.
Но всё чаще во сне властно манит пшеничное поле
и в безделье тоскует по трудной работе плечо.
Мне бы травы валить, на косу налегая рукою,
распахнув воротник полотняной рубашки простой,
а под вечер в душистой копне насладиться покоем,
щебетанием птиц и разлитой вокруг красотой. |
