Сняли грим, усталость давит плечи.
Звуки стихли, театр опустел.
За окном, вполне обычный вечер.
С суетой давно привычных дел.
Но когда наступит полночь, театр,
Жизнью своей собственной живёт.
Мыслящий. О, нет. Не имитатор.
Хотя помнит всех наперечёт.
Каждая в нём сказанная фраза,
Оседает где- то в стороне.
Он, спасая од дурного сглаза,
Помогает в творчестве тебе.
И страдает, если ты халтуришь.
Тяжело вздыхая по ночам.
Ведь его халтурой не обдуришь.
Творчество, душ обнажённых храм.
Вот и бродят ночью души эти.
У искусства, перерыва нет.
Шаловливы, ведь актёры- дети.
Мотыльки летящие на свет.
Там, за гранью, повседневность быта.
Там, где хмуры часто небеса.
Есть актёры. И всегда открыта,
Через них тропинка в чудеса. |
