Пожалуй, мне забыть пора
проклятую Любовь
и закричать ура-ура,
и стать свободным вновь.
Она была ещё вчера,
сидела у огня.
И лезла вновь из-под пера
какая-то фигня.
Любовь читала, говоря:
- Прекрасные стихи!
Но думал я, благодаря:
нет хуже чепухи…
Хотя воспоминаний нить
всё тоньше и слабей,
пришлось стопарик мне налить,
чтоб позабыть скорей
тот год, что много нам принёс
и радостей, и зла,
и сладость мук, и горечь слёз,
и сжёг любовь дотла… |
Ну, никуда не денешься!