Это то, что выжечь могло дотла...
Если видеть просто, как ночь бела.
И в груди бы пели колокола
Над твоим невидимым пепелищем.
Это то, что собрано из кусков,
Из обрывков мыслей и вещих снов,
Что сильней и крепче любых основ,
С чем богат без денег бродяга-нищий.
Ты считал - иллюзией, пустяком -
Это чувство странное - как фантом...
И его оставил ты на потом -
Когда будет выгодней и приличней.
А пока что, скомкав, как черновик,
Ты на полку сунешь меж старых книг -
Это чувство - чокнутых и святых -
И, конечно, больше его не ищешь.
Ты разумен, большего ты не ждешь.
И тоска всё реже бросает в дрожь...
И по тонкой ниточке ты идешь -
К тем воротам - с запахом туберозы.
Но за ними - только холодный мрак,
Слякоть улиц, ветер и вой собак.
В этом месте что-то пошло не так,
Если даже ночью не видно звезды.
Здесь в программе явно какой-то сбой,
И лица коснувшись во тьме рукой -
Ты ожить захочешь. И стать собой.
Хоть на миг влюбиться...
Но будет поздно. |
Почти все Ваши стихи цепляют, и вот в этом смысле этот нео-вульгаризм уместен, именно цепляют и создают музыку в другой душе, и в этом Вы вся, одновременно близкая и далёкая, знакомая и далёкая ...Звезда.
P.S. Бога ради, не сочтите это за панегрик к 8-му Марта, это мнение одного Вашего (по)читателя.