Уснул бомж Гриша на помойке,
в угаре пьяном, крепким сном.
Кусок матраса, вместо койки.
Помойка, нынче Гришин дом.
Проснулся утром ,что за чудо?
В постели мягкой он теперь.
Квартира шик.Ковры повсюду.
Хрусталь, картины, верь не верь.
По средь квартиры, стол накрытый.
На нем закуска, водка, виски.
И запах пищи им забытый.
В углу стола лежит записка.
Поднес к глазам записку Гриша.
И щурясь, принялся читать:
"Я уезжаю, твоя крыша.
Живи как хочешь. Мне плевать." |
Твоя крыша!