Как часто раздражен бывает тот,
Кто занят мыслями о днях земных,
Удачу книга жизни не несет,
От славы он далек в делах своих.
Как с розы бы слетели лепестки,
А с вишни матовый налет исчез,
Наяда илом воду бы реки
Запачкала, сменив немало мест.
Но также на кустах бутоны есть
Для благодарных пчел и для ветров.
Вновь спеет слива и плодов не счесть
И озеро хранит тишь берегов.
А разве жажда получить успех,
У нас, порой, не вызывает смех?
2016 |