На камне мох, вода течёт лениво,
всё мимо, мимо под него – никак.
И тень моя, распластанная криво,
висит на волнах, словно на руках.
Лежат слова расплавленною грудой
на сердце, как на красном островке.
Им тесно там, они летят оттуда
и умирают на пустом песке.
Ползёт трамвай, качаясь на рессорах,
компостер бьёт в билетах сотни ран.
И в душу смотрит безразлично город,
как в наизнанку вырванный карман. |