Мой город, отчего же вышло так,
Кто был рожден и выращен тобою,
Все едут кто в Сибирь, кто на Урал,
А большинство в Москву за новую судьбою?
Они не видят красоту твоих ночей,
Им не доступно таинство Исакия.
Нет, я не вправе осуждать людей,
Я лишь молюсь, открой Господь им созерцание.
А я, что выращен скитальцем по судьбе,
Страну исколесивший с малолетства,
Санкт- Петербург, спешу опять к тебе,
Чтоб под случайным кровом отогреться.
Я упрошу прохожего, пойдем,
Отец, ну расскажи мне про блокаду,
Прости, что твои раны всколыхнем,
Чтоб дальше жить, мне знать историю надо.
И мы с ним, погрузившись в прошлый век,
Вновь говорим о Росях и расстрелах.
И я молюсь в душе своей за всех,
Тех, кто придать отчизну не умели,
Тех, кто не рушил головы церквей,
Своею жизнью оплатив за это,
Пусть оживут они в строфе моей,
Хоть мне себя не причислять к поэтам.
Но ночь прошла, и занялся рассвет.
Кронштадт прекрасен в восходящем солнце.
Ну, мне пора, за все спасибо дед,
Даст Бог, еще нам свидеться придется.
И через миг я растворюсь в толпе,
Спешащих на работу Петроградцев,
И будет ночь Стихами жить во мне.
И в памяти аккордом отзываться. |
