Прошел по чаще пихтового леса,
Остановился на берегу реки,
На самом крае розового плеса,
Где собирались в среду рыбаки,
Довольно неприметный странник,
В нестиранном коричневом рванье.
Приветила пришельца смачной бранью,
Артель безумцев сидя на земле.
Не угощали, пили водку молча,
Нет, нет, бросая на пилигрима взгляд.
Тот оседлав смиренно брега кочку,
Открыл котомку, где хранился мира клад.
Кусок засохший квашенного хлеба,
И луковица – дар хмельных селян,
Где был вечор посланником от неба,
И весел был, и до пределов пьян.
Ему бы с сей артелью помирится,
Глядишь подали бы в стаканчике сто грамм,
Жизнь такова: вчера умел напиться,
А ныне пост с тоскою пополам. |
Лютое Тебе!