Белый мрамор зимы – неподкупный, бесстрастный…
Ветру впору ваять – купола, терема…
В феврале, как всегда, мне становится ясно:
Иссякают любви на Земле – закрома…
Я рождён был в часы необъятной метели,
Волчий вой горьким эхом меня окрестил,
И склонялись ко мне серебристые ели,
И набат отчего-то отчаянно бил…
В колыбели из грёз я качался до срока,
Мне с дымящихся крыш улыбалась капель…
Я хотел быть зарёй, алой птицей востока…
Но с годами закатом – притих, оскудел…
Белый мрамор зимы… Непослушные пальцы
Вновь не смогут его оживить хоть на миг…
Вновь уходит февраль, вновь проходит – скитальцем,
Унося серебро – непрочитанных книг…
2 февраля 2016 года; 18:32 |
Было бы за что, дорогой! 
