В каждом есть неуловимый заяц,
Который прыгает по белой простыне.
Накрыться им, почувствовав столь
Нежный холод в тишине родной,
Застрять на веки в белокуром том лесу.
С какой же дряхлой кожей я хожу по свету,
Оставляя след свой позади.
Я кожей так собственной сорить хочу.
Обратно возвращаюсь - я ее клюю! |
И почему так сыпется с тебя,
Что ты себя сам поедаешь.
А след оставить впереди себя,
Почти невыполнимая задача.
И ты его оставил позади.
От ног, или от хвоста...
Сие мне стало непонятно?
Но в тишине родной стареет,
Белеет кожа, осыпаясь,
Приходится вот щёлкать клювом
Подбирать её на белой простыне.