Лучше нет дорог, чем у России.
Пусть они бывают и плохи,
но не вызывают аллергии
у поэтов, пишущих стихи.
И не только пишущих - ходящих
по дорогам вдоль и поперёк.
Жизнь таких поэтов - настоящих -
мне непредставима без дорог.
Как дороги наши величавы!
Спустишься с любимого крыльца
и махнёшь рукой, и скажешь «чао!»
и пойдёшь дорогой до конца.
Ты идёшь, окидывая взглядом
уходящий в небо горизонт,
под дождём, под грозовым разрядом,
и тебе не нужен даже зонт.
Запершило в горле - это слёзы
накопились у тебя внутри.
Тут же стих родился про берёзы -
даже не один, а целых три!
- Доченьки мои! - кричишь невольно,
мимо рощи милой проходя.
Подойдёшь к подруге белоствольной
и обнимешь, душу бередя…
Кто ж тебя, российская дорога,
записал в число великих бед?
Натравить бы на него бульдога,
чтоб не нёс зловредный этот бред.
Если вдуматься, не так уж это важно,
что встречаются дороги и плохи…
Если встретятся, то на листке бумажном
в их защиту напишу стихи… |
Да еще-плюсом-поёрничал -мягонько...